La piscina del Grand Hotel Villa Igiea en Palermo, Sicilia, está adornada con una colección de columnas de estilo griego y una vista del acantilado del azul profundo del Mediterráneo. Es impresionante, el tipo de lugar al que me imagino huyendo mientras ojeo las brillantes revistas de viajes en la consulta del médico. Pero no es por esa belleza que recuerdo cada detalle del patio de cuando lo visité hace 13 años.
Estaba en Sicilia con mi padre celebrando mi 21º cumpleaños después de un semestre aislado en el norte de Italia. Una tarde, mientras él dormía la siesta en su habitación, yo me senté a leer junto a la piscina, en traje de baño. Cerca de allí, dos mujeres francesas yacen bajo el sol de Sicilia en topless, aparentemente sin importarle, exponiendo sus pechos al mundo. Había leído sobre la propensión de los franceses a hacer topless en la Riviera, pero nunca lo probé, y ciertamente nunca mostré más piel que la absolutamente necesaria al nadar.
Animada por mi entorno y por aquellas mujeres, bajé lentamente la parte superior de mi traje de baño, dejando al descubierto mi pecho -incluyendo las cicatrices de una reducción de pecho realizada apenas cinco meses antes-. Me sentí escandalosa y nerviosa, pero también una excitación desconocida, una nueva confianza en mi piel.
He vivido mi vida en un cuerpo curvilíneo, agraciado con estrías que suben por mi estómago, muslos robustos y brazos que se balancean un poco cuando bailo. Aprender a aceptar mi cuerpo por sus imperfecciones -y aprender que tiene perfecciones, al menos a mis ojos- ha sido una odisea, profundamente moldeada por los viajes. Desde aquel momento junto a la piscina en Sicilia, he pasado una tarde en una playa nudista en Odessa y he metido los pies en innumerables baños. Cada visita a un espacio semidesnudo se siente como un pequeño y radical acto de aceptación del cuerpo, un importante recordatorio de que mi cuerpo es humano, al igual que los que están a mi lado.
Dos años después de mi viaje a Sicilia, me encontré en Estambul en un hammam, o baño turco tradicional, por primera vez. En la casa de baños, se me presentó una opción: quedarme en traje de baño o seguir la costumbre de esta casa de baños e ir casi desnudo con una toalla turca. Mi compañero de viaje optó por quedarse en traje de baño, y yo decidí aumentar mi nivel de comodidad e ir sin él. Mientras me tumbaba en las piedras calientes del centro de la sala en forma de rotonda, me relajé en la realidad. Muchas de las mujeres que me rodeaban -jóvenes, mayores, delgadas, con curvas, llenas de cicatrices- también estaban casi desnudas.
Una cosa es estar desnudo en un mar de cuerpos, y otra que un desconocido te roce intensa e íntimamente.
Volví a la realidad cuando me indicaron que me acercara al borde de las piedras calientes para el tratamiento tradicional del baño turco. Una mujer corpulenta que sólo llevaba bragas de bikini, con los pechos colgando a unos treinta centímetros de mi cara, me restregó con un guante exfoliante y luego comenzó un masaje jabonoso que provocaba moretones. Intenté relajarme, pero me costó. Una cosa es estar desnudo en un mar de cuerpos, y otra que un desconocido te roce intensa e íntimamente. Tras el tratamiento, salí del hammam con algunas capas de piel más ligeras, ligeramente agitada, pero orgullosa del paso que había dado.
Las oportunidades de visitar balnearios no siempre se presentan en Estados Unidos. A diferencia de lo que ocurre en Japón, Rusia, Corea y Turquía, aquí el baño comunitario es visto por muchos como algo extraño y escandaloso. Las casas de baños que visité en Nueva York -tanto rusas como coreanas- exigen que los clientes se cubran fuera del vestuario, de acuerdo con la idea estadounidense de lo que constituye la higiene y el decoro. A veces, cuando me preocupa encontrarme con alguien a quien no quiero ver, me proporciona un barniz de comodidad. Pero también reforzó la idea de que hay que cubrir los cuerpos.
Pasaron años hasta que volví a una casa de baños donde la semidesnudez era la norma. En un viaje en solitario a Budapest el verano pasado, planifiqué un recorrido por los baños de la ciudad, visitando tres de los cuatro días. Fue totalmente casualidad que llegara a los Baños Rudas junto al Danubio en horario femenino. Al entrar en la sala de la cúpula con un techo salpicado de vidrieras, vi a mujeres de todas las edades y tipos de cuerpo relajándose y charlando en las piscinas termales calentadas a diferentes temperaturas, muchas de ellas sólo en ropa interior.
Entré en una sala de vapor y me acomodé a la idea de exponer más mi piel: una vez más me bajé el traje de baño hasta la mitad, exponiendo mi pecho. Fuera de la sauna, tiré de una cuerda para verter un gran cubo de madera con agua helada sobre mi cuerpo. El agua helada era vigorizante y refrescante. No pude evitar soltar un grito. Dos jóvenes que estaban bajo el cubo junto al mío me miraron con comprensión y empezamos a hablar de dónde éramos (Escandinavia), de lo que nos había traído a Budapest (las vacaciones) y de lo fría que estaba el agua, todo ello mientras estábamos medio desnudos. En el contexto, parecía normal. El monólogo interno que alguna vez hubiera comparado mi cuerpo con el suyo era más suave, casi difícil de escuchar.
Mientras me preparaba para un viaje por el Mar Negro este verano, quería ver cuánto podía aumentar mi aceptación del cuerpo. Empecé a investigar lo que consideraba la última frontera: las playas nudistas, y encontré una en Odessa. Me ponía nerviosa la idea de estar desnuda entre personas de todos los sexos, pero me alegraba un poco al pensar en la perspectiva de demostrarme a mí misma que había alcanzado un nuevo nivel de comodidad con mi cuerpo. Cuando llegué a última hora de la tarde, la playa estaba llena de familias, parejas de homosexuales, ucranianos mayores que la visitaban solos, probablemente como desde hace décadas, y grupos de amigos que charlaban y fumaban en las rocas, todos desnudos. Me uní a un amigo y me sentí ampliamente confiado. La experiencia parecía, en cierto modo, anticlimática. Ya había alcanzado un punto de comodidad en mi piel, esto sólo lo reconfirmó.
No sé si tengo el valor de intentar visitar una playa nudista en Estados Unidos, y estoy segura de que tendré etapas por delante en las que perderé esa confianza. Pero cuando llegué a mi siguiente destino, la ciudad costera de Varna (Bulgaria), fui a comprar un bikini . El primero: un número negro retro de cintura alta con detalles de encaje. Ese mismo día, cuando lo llevaba puesto en la playa, mostrando las puntas de algunas estrías, me sentí mejor de lo que me había sentido en años. El conjunto es uno de los pocos recuerdos que me he permitido en este viaje de dos meses. Si me recuerda cuando estoy en casa que es posible aceptar mi cuerpo, entonces vale la pena el espacio del equipaje.
Licencia de atribución de Creative Commons. Vía Condé Naster Traveler , editorial N. Equipo LOS NATURISTAS
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